« Le vieil homme écoutait, courbé sur son grimoire Le regard fatigué dans la pâleur du soir Mais les mots se taisaient comme font les tourments Sans jamais disparaître vraiment Puis enfin il dormait, tombé sur l’écritoire Éclairé de la rue par une aurore avare Et les mots s’envolaient comme font les flamants De sa tête et de son papier blanc Et les mots s’envolaient comme font les flamants Sans qu’il sache ni pour qui ni pour quand …
»
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